V ingtième jour de juillet. Nous regardons venir le soir en compagnie de Calliopé qui broute les herbes échouées de part et d’autre de notre canoë amarré à la berge. Clio l’attend probablement dans la forêt des hases, quelque part sur la rive opposée. Face Grise broute au fond de la baie ; Siegfried et Tristan baignent au cœur des battures depuis deux heures. Nous sommes sur le point de plier bagage quand un faon épouvanté bondit hors des fourrés et court à l’aveuglette vers le large en pleurant à fendre l’âme! Ayant reconnu la voix de sa petite, Calliopé s’élance à sa rencontre en bramant à tue-tête, folle d’inquiétude. Malheureusement, l’immensité de la baie empêche leur réunion rapide et par le fait même, le soulagement des angoisses de la mère comme de la fille. Seul Face Grise se trouve à proximité du petit être en détresse, et après une brève hésitation, ô merveilleux mystère, il cingle au-devant de la bichette tremblante. Il la ramène près du bord, là où elle peut prendre pied en attendant sa mère. Victime d’un stress important, elle se serre instinctivement contre le flanc protecteur, le regard hanté par l’image du fantôme entrevu entre les troncs ; elle croit encore entendre le couinement d’effroi du lièvre sur qui l’ombre s’est abattue dans le sous-bois!